Boris Vian: "Der Schaum der Tage"

Der Flur vor der Küche war hell, er hatte auf beiden Seiten Fenster, und auf beiden Seiten schien eine Sonne, denn Colin liebte das Licht. Überall glänzten sorgfältig blankgeputzte Messinghähne. Das Sonnenspiel auf den Hähnen brachte zauberhafte Effekte hervor, wenn die Strahlen mit hellem Klang auf die Wasserhähne prallten, vergnügten sich die Küchenmäuse damit, zu dieser Musik zu tanzen, und wenn die Sonnenfäden wie gelbes Quecksilber am Boden zerstoben, jagten die Mäuse hinter den kleinen Kugeln her. Colin streichelte im Vorbeigehen eine der Mäuse; sie hatte sehr lange schwarze Schnurrhaare, war grau und winzig und hatte ein wunderbar schimmerndes Fell. Der Koch fütterte die Mäuse reichlich, ließ sie aber nicht zu fett werden. Die Mäuse machten tagsüber keinerlei Lärm und spielten nur im Flur.

Colin stieß die emaillierte Küchentür auf. Nicolas, der Koch, beobachtete sein Armaturenbrett. Er saß vor einem ebenfalls emaillierten hellgelben Schaltpult, dessen Zifferblätter zu den ringsum aufgereihten Küchengeräten gehörten. Die Zeigernadel des elektrischen Backofens, auf Putenbraten eingestellt, zitterte zwischen "fast gar" und "gar". Bald war es Zeit, die Pute herauszuziehen. Nicolas drückte auf einen grünen Knopf, der den hochempfindlichen Taster auslöste; dieser drang glatt durch das Fleisch, und der Zeiger sprang auf "gar". Mit einer schnellen Handbewegung stellte Nicolas den Ofen ab und schaltete den Tellerwärmer ein.

"Wird sie gut?" fragte Colin. "Dessen können Monsieur gewiß sein!" versicherte Nicolas. »Die Pute hatte das richtige Gewicht." "Was gibt es als Vorspeise?" "Ach Gott«, sagte Nicolas, "diesmal habe ich nichts Neues erfunden. Ich habe mich damit begnügt, Gouffé zu plagiieren." "Sie hätten sich ein schlechteres Vorbild aussuchen können", bemerkte Colin. "Und welchen Teil seines Werkes ahmen Sie nach?" "Es handelt sich um Seite 638 seines Livre de Cuisine. Ich werde Monsieur den betreffenden Abschnitt vorlesen. "

Colin nahm auf einem schaumgummigepolsterten Hocker Platz, dessen glänzender Seidenbezug auf die Farbe der Wände abgestimmt war, und Nicolas begann mit den folgenden Worten:

"Man stellt eine warme Blätterteigpastete her, wie man sie für Vorgerichte verwendet. Man bereitet einen dicken Aal vor und schneidet ihn in Stücke von drei Zentimeter Länge. Die Aalstücke gibt man in eine Kasserolle und fügt Weißwein, Salz und Pfeffer, Zwiebelringe, Petersilienzweige, Thymian, Lorbeer sowie eine Messerspitze Knoblauch hinzu. – Ich konnte sie nicht so anspitzen, wie ich es gern getan hätte", sagte Nicolas, "der Schleifstein ist sehr abgenutzt." "Ich werde ihn auswechseln lassen", sagte Colin.

Nicolas fuhr fort:

"Das Ganze bringt man zum Kochen, nimmt dann den Aal heraus und legt ihn in eine Schmorpfanne. Man passiert die Brühe durch ein Seidensieb, fügt Stärkemehl hinzu und läßt die Soße abbinden, bis sie am Löffel hängen bleibt. Dann seiht man sie durch ein Tuch, gibt so viel über den Aal, daß er bedeckt ist, läßt ihn zwei Minuten kochen und richtet ihn in der Pastete an. Um die Pastete herum legt man geschnitzelte Champignons, als Verzierung kommt in die Mitte ein Sträußchen Karpfenmilchner. Dazu reicht man den zurückbehaltenen Teil der Soße." "Einverstanden«, sagte Colin, "ich glaube, Chick wird das gern essen."

"Ich habe nicht den Vorzug, Monsieur Chick zu kennen", bemerkte Nicolas, "aber wenn er die Pastete nicht mag, werde ich nächstes Mal etwas anderes kochen, und das wird mir mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit ermöglichen, seine Neigungen und Abneigungen herauszufinden." "Tja! …", sagte Colin, "ich verlasse Sie nun, Nicolas. Ich werde mich ums Tischdecken kümmern."