Ein Nomadenleben in Deutschland

Wie ein freundliches Ufo steht das mongolische Nomadenzelt mit seiner einladenden orangeroten Holztür auf einer Wiese vor den Toren Berlins, rund 45 Autominuten vom Kanzleramt entfernt. Hier lebt Pettra mit ihrem Freund Joachim, ganz nah bei ihren Pferden: Die vier Huzulen aus den Karpaten schubbern sich morgens pünktlich um sieben an der Jurte und verlangen schnaubend ihr Frühstück.

Es ist November, und obwohl uns nur zweieinhalb Zentimeter Filz und ein paar Schichten Stoff von der nasskalten Herbstluft trennen, ist es warm hier drinnen. Der Holzofen knistert; allerdings nur, weil Pettra immer wieder nachlegt. Der mongolische Ofen heizt schnell, hält die Wärme aber nicht. "Bei den Mongolen gibt es eine Feuerwache. Jemand aus der Familie legt immer nach, auch nachts", erzählt Pettra.

Gesucht ...

Das weiß sie aus eigener Erfahrung. 2000 hat sie vier Wochen bei mongolischen Nomaden gewohnt. Das war immer ihr Traum gewesen, bis sie den tuvinischen Schriftsteller GalsanTschinag kennenlernte, dem sie unumwunden sagte: "Ich möchte in einer Jurte wohnen und reiten." Er gab ihr die Telefonnummer seiner Tochter in der mongolischen Hauptstadt Ulan Bator, wenig später machte Pettra sich auf die Reise in die Steppe.

Was sie gesucht hat bei den Mongolen, hat sie nicht gefunden. Sie hat Armut und Alkohol gefunden, Plateauschuhe und Rockstar-Poster, die Götter einer globalisierten Welt. Bogenschießen zu Pferd, die Kampfkunst der alten Reiternomaden, das konnte hier keiner mehr. Immerhin, die Natur war kraftvoll, der Horizont der Steppe endlos - manchmal konnte Pettra Sonne, Regen und Regenbogen gleichzeitig sehen. Die meiste Zeit saß sie auf einem Felsbrocken, den die Mongolen "Gerippe der Erde" nannten, und beobachtete die Pferdeherden der Familie, bei der sie wohnte: Sie sah, dass befreundete Tiere sich spiegelten, sich identisch bewegten; sie erkannte, welche Tiere sich mochten und welche nicht und wie sie das zeigten. Sie hat gelernt, das Wesen der Pferde besser zu verstehen.

Während Pettra erzählt, preschen draußen ihre Huzulen vorbei, einer wiehert schrill und schnaubt. Drinnen döst der Kater faul vorm Ofen. Pettra sitzt tadellos aufrecht auf ihrem runden, roten Kissen zwischen Fellen und Teppichen, den Rücken mühelos gestreckt, die Beine nach hinten angewinkelt, während ich Bürohockerin mit rundem Rücken und eingeschlafenen Füßen kämpfe. Selbst im gedämpften Licht der Jurte leuchten Pettras smaragdblauen Augen so intensiv, dass ich fragen möchte: "Tragen Sie farbige Kontaktlinsen?" Aber nein, doch nicht diese leidenschaftliche Reiterin! Immerhin, ihre Augen hat sie dick mit schwarzem Kajal gerahmt. Eine starke, stolze Frau, so scheint es. Ob sie wirklich Pettra heißt? Sie grinst: "Das zweite t habe ich mir in den Namen geschrieben, weil man Petra nun mal überall auf der Welt 'Pettra' ausspricht."